Плывут в тумане призраки–дома
и тонут в нём последние надежды,
что не совсем зима сошла с ума
в беспамятстве дождливом и бесснежном.
А где-то там, где ночь начнёт светлеть,
сдвигая в день небесную задвижку,
"Очнись, зима!", напишет на стекле
январь, похожий чем-то на мальчишку.
И новые надежды у окна
затеплятся от ожиданий робких,
что серый мир охватит белизна,
и ахнет город, чертыхаясь в пробках...